Tempo Voraz

Lavei a alma nas águas do rio,
Limpei o corpo no algodão das nuvens,
Sorvi o ar da madrugada, o frio.
Ouvi, na tarde, uma canção além...
Senti, do tempo, a lerdeza...
Úmido e morno a passar,
A se arrastar, com desdém,
Atrás dos relógios, lento.
Na porta da igreja chorei
Pelas missas domingueiras,
Pelas procissões,
Pelo terno branco,
Pelo Padre Roque,
Pelos leilões.

Ah! Tempo voraz...
Que doces lembranças daqueles dias
Que me levaste,
Que não voltam mais!

Brinquei de ura nos becos estreitos,
Joguei bola de meia nas praças,
Com velhos fantasmas, amigos do peito,
Andei ruas,
Corri campos,
Colhi frutas.
Menino, voltei à escola,
Ao velho prédio amarelo,
Que ainda resiste,
Imponente, decadente e triste,
Ali... Saudosamente belo,
Respeitoso como um túmulo.
Ouçam! Das velhas paredes
Ecoam eternas lições
De D. Albertina,
De D. Gerúsia,
De D. Diozinha...

Ah! Tempo voraz!
Que doce saudade dos companheiros,
Que se encantaram,
Que não voltam mais!

O velho sobrado já não mete medo,
Até faz graça o coronel com seu bigodão,
E João-Cabelo-Azul e João-Queridão
E os joões e marias das histórias
Que meu pai contava,
Que mamãe contava,
Que vovó contava
Pra nos entreter, nos acalmar,
Nas noites de brumas,
Sob o querosene.
Dormi, criança, e sonhei
Com lindos dias azuis.
Na rua das minhas saudades
Revi o passado morto.
Refizeram (sem graça)
A calçada de pedra
Do primeiro beijo,
Do primeiro amor.

Ah! Tempo voraz!
Que doce memória dos meus verdes anos,
Que me levaste,
Que não voltam mais.

No entardecer sonolento,
Ouvi o bando alegre
Das andorinhas trelosas,
Em seu fragor barulhento,
E as badaladas das seis,
Longe, muito longe...
Nas lembranças chuvosas
Dos meus oito anos.
No amanhecer vermelhado
Senti o frescor do orvalho
Dos jasmineiros floridos nos quintais
E os passarinhos cantando na algaroba,
E os bezerros berrando nos currais,
E o meu pai na luta da fazenda,
E mamãe na faina da cozinha,
E a fumaça nas chaminés das casinhas,
E Dindinha no estrado, a fazer renda,
E Vó Liza a preparar suas verdinhas.

Ah! Tempo voraz!
Como era linda a infância,
Que ficou velha,
Que não volta mais!

Com o olhar nos anis horizontes da Serra
Com o cheiro de terra no nariz,
Volto aos fronts sutis dessa guerra
Atual e fera, em que me vejo, atroz,
Firme e forte a desfazer os nós
Dessa teia urdida nessa tarde gris,
Com a paz dos dias em que fui feliz.

Ah! Tempo voraz!
Entre as marcas de ferro que me deste,
Há uma forte, que ensina: Lutes!
E por isso a dor e os embates,
Por mais que me alquebrem e acicatem,
Até que me enterrem nessas terras férteis,
Hão de conhecer essa energia bruta,
E mesmo morto viverei nas portas,
Nas pedras, nas pontes, nos postes,
Como um eco eterno dos eternos ais,
Eternizando os tempos que não voltam mais.
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(Brasília, fev/2004. Sem raízes não há planta, não há fruto, não há nada.)

A Caranguejeira Tarada

Início de 1977. Precisava reconhecer quase uma centena de alvarás de pesquisa, no nordeste de Goiás, com geologia preliminar, geoquímica de solo, sedimentos de corrente e perfis de cintilometria. Por conveniência logística, a base operacional dessa campanha foi estabelecida na cidade de Natividade. No mapa, uma cidade. Na verdade, um ex-quilombo encravado entre serras e vales esquecidos do mundo, sem a mínima infra-estrutura. Mesmo para a década de 70, Natividade era uma volta no tempo, um aglomerado de casas velhas, sem arruamento, cheia de mato, sem energia e água encanada.
Havia esqueletos de construções antigas, de paredes de pedra, entre as quais uma igreja, que era objeto de culto local. O pouco de modernidade que ali se via era devido à recente estrada, que vinha de Dianópolis e dava acesso a Porto Nacional. Ao seu redor se instalou um posto de combustível e uma pensão que vendia “cama”. O hóspede não pagava pela hospedagem e sim pela dormida. O detalhe é que o pagante não tinha direito de escolher seu companheiro de quarto e não podia recusar ninguém, a não ser que pagasse pela cama vazia.
Resolvemos alugar um imóvel, um casarão, no oitão da igreja, com mais de 10 cômodos e um quintal que era uma verdadeira mata. O dono morava em Goiânia, e fazia cinco anos que o local não era habitado. Não era o paraíso mas, por absoluta falta de opções, aluguamos. O valor era tão irrisório que talvez, se eu pleiteasse morar de graça, não faria diferença. Como se fosse hoje, R$ 50,00, mais ou menos.
Mandamos dar uma limpeza geral, incluindo pintura nova, mas nada que alterasse o aspecto mal-assombrado daquela construção cheia de sótãos misteriosos, lacrados. Era rodeado de mangueiras centenárias que cobriam quase todo o telhado e faziam barulhos assustadores de noite. Para suprir a falta de energia, trouxemos vários lampiões a gás, daqueles de camisinha (não confundir com camisa de vênus) que alguns hão de se lembrar.
Para completar a lugubridade do lugar, a igreja ao lado, era infestada de corujas e morcegos, que faziam uma festa todas as noites, noites que levavam dias para passar. É que o tempo ali, parece que obedecia a outro relógio, muito mais lento.
Na primeira semana de ocupação do imóvel, tive a companhia de dois técnicos em mineração, mas no sábado seguinte eles foram deslocados para a região de Almas, outro remanescente de velhos quilombos, cerca de 50 km de Natividade. O nome já diz tudo. Nunca fui de me impressionar com o sobrenatural, mas confesso que para dormir sozinho naquele casarão, tomava sempre uns bons goles para catalisar o sono e apagar os ruídos sinistros dos ratos no sótão, das corujas na igreja vizinha e dos galhos das mangueiras roçando o telhado e outros, inexplicáveis, como passos, risadas, sussurros...
Detalhe importante para o causo que se vai contar: a casa, originalmente, não tinha banheiro. Os donos atuais construíram no quintal um cômodo com uma caixa d’água, abastecida manualmente, sob a qual adaptou um balde de metal, furado embaixo, simulando um chuveiro. Uma fossa coberta, com um aparelho sanitário adaptado, sem descarga, completava o aposento destinado à higiene. Agora, imaginem ter de atravessar cerca de 10 metros ao ar livre, no escuro, por um capinzal, para chegar a esse local, no meio da madrugada!
E assim fomos tocando a vida, até que anunciaram a vinda de uma comitiva da sede da empresa, diretamente do Canadá, para supervisionar os trabalhos no Brasil. Junto com a comitiva, que fui apanhar em Brasília, veio minha amiga Mag*, geóloga argentina, sobre quem já falei em causos anteriores. Eles trouxeram um verdadeiro estoque de bebidas e comidas enlatadas, e achavam aquilo tudo muito exótico. Tiraram mil fotos da casa, da cidade, de tudo. Na noite da chegada, ninguém tomou banho. Primeiro pelo frio, segundo pelo inconveniente do banheiro externo.
Dia seguinte, cinco e meia, já estávamos todos de pé, que a jornada ia ser longa. Enquanto a empregada preparava o almoço (isso mesmo, almoço: carne de sol, arroz, cuscuz, macaxeira, ovos mexidos, etc). Mag se adiantou e foi tomar banho, tendo antes aquecido um pouco de água no fogão a lenha, por causa do frio.
Passados cerca de cinco minutos, estávamos todos reunidos ao redor da imensa mesa da cozinha, tomando um cafezinho, quando se deu uma cena inesquecível, pelo susto e pela bizarrice. Primeiro, ouviu-se um baque surdo na porta do banheiro, com se alguém desferisse contra ela um violento chute ou algo assim. Ao mesmo tempo, a Mag disparou um grito tão agudo e apavorante que nos paralisou a todos. A coisa foi muito repentina. Seus gritos agora eram seguidos, de puro terror. Não distinguíamos o que ela dizia, apenas vimos que a situação era deveras preocupante pelo tom da voz e pelo barulho, com se ela lutasse contra algo... Ou alguém. Passado o susto, todos nos precipitamos para o quintal. Minha dedução era de que havia uma cobra no banheiro, o que não seria nenhum absurdo, segundo os relatos que já tinha ouvido da empregada.
A cena mais bizarra estava por vir, no entanto. Quando estávamos a meio caminho, a Mag sai do banheiro, nua, completamente descontrolada, a mão esquerda tentando segurar a toalha na frente e a direita sacudindo o cabelo, como se tentasse expelir algo da cabeça, que não conseguíamos ver. Ela estava em estado de choque. Tão apavorada que parece que nem nos via. A custo, a acalmamos, após lhe providenciar toalhas e roupas para se recompor. Enquanto os colegas cuidavam dela, fui ao banheiro ver a causa de tanto pavor. Lá estava no chão, ainda se mexendo, mas bastante ferida, uma também apavorada caranguejeira, imensa, daquelas vermelhas, realmente assustadora.
Quando conseguiu finalmente, articular as palavras, após um reconfortante cafezinho, ela nos contou que enquanto se ensaboava, a caranguejeira caiu do telhado sobre sua cabeça. Ao tentar tirá-la, ainda sem saber do que se tratava, levou uma ferroada na mão. Quando se apercebeu do que se dera, perdeu o controle e o resto foi o que se viu. Levou um bom tempo para superar o trauma. Ríamos, dizendo que ela fora atacada por uma caranguejeira tarada. A picada não teve conseqüência maior, a não ser um leve inchaço. Desse dia em diante, tínhamos de fazer minuciosa vistoria no telhado, além de montar guarda nas proximidades, para que ela voltasse a usar aquele sinistro aposento. Mas ela era valente e não entregou os pontos. Resignada, dizia:
- Quien mandou hacer geologia?
Pois é... Uma guerreira, essa Mag.

* Nome fictício

Réquiem

Nada é defiitivo no Universo, tudo tem seu alfa e seu ômega, até os amores. Não te admires disso.

Então ficamos assim,
Segue teu rumo pela vida a fora,
Vive tuas escolhas, vai-te agora,
Afasta-te de mim

Não olhes pra trás,
Esquece a rua, o casebre medonho,
Segue o rastro ascendente do teu sonho,
Mata-me em paz.

Enfurna-te nos bares,
Sorve, dos cristais de França, as ilusões,
Baila pelos palcos luminosos dos salões,
Entrega-te aos jantares.

Bebe teu vinho,
Aproveita o sucesso do teu charme,
Brinda à glória extrema de deixar-me,
Esquece o velho ninho.

Não te quero mal.
Foste meu brinquedo, a bola, o trem...
Não me deves porquês nem porém.
És livre, afinal.

Toma a serpentina
E segue o bloco alegre do teu carnaval.
Mascarada, seminua, passional!
Fria colombina!

Não me tenha dó.
Vive a liberdade louca dos ciganos,
Que eu também tenho sonhos, tenho planos,
Não me sinto só.

Já nada importa.
Já te arranquei do peito, não me serves!
Nem te ouço. Por ti mesmo, te preserves!
És folha morta.

Que mais queres?
Que te diga que sofro e morro e sou feliz?
Que te perdôo o desencanto, os desenganos vis?
Ah! As mulheres!

E então te vais...
Mas por que choras? Porque tremes! Vai!
Espera que te beije, que te abrace? Sai!
Não te quero mais

Vai com Deus!
Extirpei-te de mim, como um letal tumor.
Jamais saberás a extensão da dor...
Dos dias meus.
Perdida na tua ânsia de esplendor,
Nem viste o funeral do meu amor.
É tarde, adeus!
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Recife, nov/2002.

A Sambaíba Salvadora

Durante os anos de 1976 e 1977, recém-formado, percorri grande parte dos estados de Minas, Goiás, Tocantins e Pará, reconhecendo e amostrando áreas de pesquisa para a empresa multinacional na qual trabalhei. Nessa maratona, contava com a orientação geoquímica de uma geóloga argentina, com quem muito aprendi e com quem firmei uma fraternal amizade, que perdurou enquanto ela permaneceu no Brasil, se não me engano, 1980. Era descendente de russos e tinha um nome complicado, que nós simplificamos apenas para Mag*. Depois, nunca mais a vi . C’est la vie.
Era muito alta, do tipo galega, e para não chamar muito a atenção, sempre usava roupas masculinas e escondia os cabelos curtos sob um chapéu de palha ou boné. De tudo achava graça e de tudo se admirava, com interjeições engraçadas:
-Si! Si! Pero que lindito!
- Diós mio!
- Santa madrecita! Que cosa, non?
- Carajo!
-Mira Ale*! Mira! Ale era também um colega argentino que às vezes supervisionava as atividades de campo.
-Rrrreginaldo! Que és isso? Mandava ver no portunhol, puxando os erres.
Normalmente era eu quem dirigia a Rural ou a Picape F-100, que utilizávamos nos trabalhos de campo, e ela ia ouvindo milongas ou sambas, num toca-fitas a pilhas, que guardava no porta-luvas do carro.
Certo dia, para minha surpresa, ao voltarmos para a cidade de Porto Nacional, onde tínhamos uma base de campo, por volta de 17h00, ela, repentinamente manifestou desejo de conduzir a Rural. Assim, sem mais nem menos. Não ousei discutir. Pediu para parar o carro e se apossou da direção. Eu me acomodei, confortavelmente, no banco do passageiro e, invertendo as posições, passei a manejar o toca-fitas.
Devo esclarecer que estávamos numa rodovia estadual encascalhada, muito plana, onde se podia desenvolver 80 km/h na Rural, sem maiores riscos. Mas devo esclarecer, também, que o carro tinha um defeito, com o qual eu já me acostumara, mas que foi fatal para a Mag, como se verá. É que a pisada nos freios tinha que ser de leve e nunca bruscamente. Nesse caso, a roda dianteira esquerda era freada antes da direita e o carro puxava, violentamente para o lado do motorista. Era necessário, então, dar umas pisadas bem fortes e repetidas no pedal, para descolar as lonas de freio. Como eu já sabia desse macete, achava isso normal e nunca me embaracei com as constantes puxadas para a esquerda. Mas minha hermana não sabia. Foi uma pena.
Passados uns dez minutos, naquela trepidação monótona, dormia eu já placidamente, ao som de Martinho da Vila, quando sou acordado por um sacolejo violento e os gritos agudos da Mag, que ouço ainda, como se fosse hoje:
- Ui! Ui! Ui! Ui! Ui! Ui!
A última imagem que vi, antes da capotagem, foi da Mag aferrada ao volante, como se fosse arrancá-lo e os pés enterrados no freio, exatamente como não era pra ser feito naquela situação. Naquele átimo de segundo, compreendi tudo o que acontecera e, o que era pior, o que estava para acontecer. Quis gritar para ela tirar o pé do freio, mas não deu tempo. Na puxada para a esquerda, o carro deu um cavalo de pau, capotou espetacularmente e caiu de teto para baixo, ancorado numa salvadora sambaíba. Num segundo, sobreveio um silêncio mortal, só quebrado pelo barulho das engrenagens ainda girando, galhos se recompondo à brisa do cerrado e líquidos escorrendo no motor do carro.
A primeira reação que tive, decorrido não sei quanto tempo, foi de limpar o sangue que sentia nos lábios e de me livrar dos fragmentos de vidros estilhaçados que inundaram tudo, até dentro da boca. Comecei a me mexer, quando ouvi aquela voz, assustada, meio rindo, meio chorando:
-Rrrreginaldo? Estás bien? Que houve, hem?
- Calma Mag está tudo bem. E você? Consegue se mexer?
Confesso que tive medo da resposta, mas ela logo me tranqüilizou:
- Si, si. Estoy bien. Solo me parece que algo me prende la perna...
Saí o mais rápido que pude e ajudei minha amiga a se livrar do câmbio da Rural que lhe imprensava o joelho contra o banco. Esqueci de mencionar que esse modelo de Rural tinha o câmbio no volante.
Ambos fora do carro, ela me olhava com uma interrogação que ia de testa até as botas de caubói que usava.
- Que tonta soy! E ahora?
Além da marca na perna, azulada, ela não apresentou nenhuma outra escoriação visível. Eu levei um corte no queixo provocado pelo gravador e arranhões no rosto, devido a estilhaços de vidro. Nada mais sério.
Agora pude avaliar melhor o que houve. Quando iniciou a descida da ladeira para passar a ponte sobre o rio Manuel Alves, se não me falha a memória, ela se assustou porque havia ali uma picape C-10 estacionada e um pessoal em volta, exigindo redução de velocidade, por segurança. Ao pisar no freio, de forma repentina, vocês já sabem o resto. Nossa sorte foi a providencial sambaíba, porque se tivéssemos prosseguido na capotagem, nosso destino teria sido o leito do rio, mais embaixo.
O pessoal que estava na beira da ponte já vinha subindo a ladeira, apressado, para os primeiros socorros. Ao começar a retirar as coisas de dentro do carro, descubro um garrafão de cinco litros, que estava pela metade de uma cachaça de alambique, que sempre mantínhamos, para qualquer eventualidade. Quando os socorristas chegaram, nos encontraram mamando na boca do garrafão, para relaxar e fazer baixar a adrenalina. Pedi-lhes que brindassem conosco, nossa sorte, no que fui prontamente atendido. Dali a pouco, tudo era uma animação só, parecia festa.
Nossos animados socorristas nos levaram para a cidade, onde já chegamos tarde da noite. Fomos ao hospital para os exames de praxe e nos colocaram em observação, apenas por precaução.
No domingo seguinte, tomávamos uma caipirinha, no bar do hotel, quando ela comentou, filosfando:
- Pero vês, Rrrreginaldo! Que cosa! Será onde estaríamos hoy, se tuvéramos morridos, hem? Habrá outra vida? Que pensas?
Tomei um gole da minha bebida, busquei nos refolhos da mente todo o meu cabedal de reflexões filosóficas e sapequei:
- Na verdade Mag, eu não tenho a menor idéia de onde estaríamos. Não tenho conviçcão sobre a existência de outra vida, nem me preocupo muito com isso. Mas o último som que levaria dessa vida, e que ouvi antes de adormecer na Rural, seria um som de muito paz. Acho que morreria tranqüilo. Adormeci ouvindo as pastoras de Martinho da Vila repetirem:
“O sino da igejinha faz belém-blem-blem...”
“O sino da igejinha faz belém-blem-blem...”
“O sino da igejinha faz belém-blem-blem...”
O que eu não disse a Mag, para não impressioná-la, e também porque eu próprio não sabia o que significava aquilo, é que no dia seguinte de manhã, acordei com uma baita vontade de ligar para minha família. Fui a um posto telefônico da Telebrás e liguei. Atendeu uma irmã:
- Que coincidência! Onde você está? Ontem falamos muito em você.
- Estou bem. Nada de novo. Por que falaram tanto de mim?
- É que, numa reunião espírita ontem à noite, recebemos uma mensagem de que teria havido um acidente com você, mas que não nos preocupássemos, porque estava tudo bem.
- Mentira... Não houve nada. Não leve essas mensagens a sério...
- Ainda bem.
Anos mais tarde, já conhecendo os princípios do espiritismo, confessei à minha irmã o ocorrido. Ela disse simplesmente:
- Eu sempre soube.
Bem, como se diz lá na minha terra, tá contada a minha história. Acredite se quiser.

* Nomes fictícios

Monólogo do Último Cliente

-“Não, não sei do que se trata,
Batata! Apenas sinto,
Não minto, é uma dor danada.
Mas, nada! Deixa pra lá, moço!
É um poço sem fundo,
É um mundo de um tudo.
Contudo, talvez há que ser mesmo assim,
Enfim, quem sou eu?
Eu?! Um tonto, acho.
Diacho! Mas o que eu disse?
Tolice, decerto é tolice.
Não disse? Não ria!
Como dizia, é uma dor profunda,
Que inunda, que corta.
É torta, vem de lado, de banda,
Ciranda, roda, rede, balança...
Lembrança de um tempo antigo.
Amigo, só sei que sufoca
E desentoca dores já esquecidas,
Vidas que nem me lembro.
Dezembro!! Era um Natal.
Legal! Um menino, um presente,
Sente? Ai, como dói!
E rói, amigo. Deixa pra lá.
Alah! Tem dó! Compaixão, meu Deus!
Adeus! Vai-te satanás!
Rapaz! Quanta coisa junta!
Pergunta, pergunta, o que queres?
Mulheres? Passado?
Errado, sai fora!
Agora, nada mais conta.
A conta, garçom, a conta!
Desconta essa dor, o desleixo.
Deixo a gorjeta, aflito.
Esse grito não é nada, é prece.
Esquece, já é tarde!
Arde meu peito, só isso.
Feitiço brabo, sem jeito.
Bem feito! Amei e daí?
Morri, sou fantasma,
Miasma... sou nada, ninguém.
Nem vem... lembranças aos seus,
Adeus!”
......................................................................................
(Brasília, setembro de 2003. Ah, vida humana! Cada pessoa, um drama. Cada semblante uma dor.)

Mamón Bravo

Quando comecei minha vida profissional, numa empresa de mineração canadense, nos idos de 1976, trabalhava sob a coordenação de dois geólogos argentinos, de quem guardo as melhores recordações. Com eles muito aprendi e o bom relacionamento que fizemos, em nada evoca a dita rivalidade que existe entre nossos países. Se dependesse de nossa amizade, brasileiros e argentinos seriam de fato, verdadeiros hermanos. Falo da Mag* e do Ale*. Com eles aprendi, além dos fundamentos da pesquisa mineral de metais-bases, a gostar de chimarrão e da música dos pampas. E ensinei-lhes o gosto pela MPB e a cultura nordestina. Eles adoravam Martinho da Vila e Luiz Gonzaga.
Ale já partiu para o andar de cima. Que Deus o tenha! Mag voltou para sua Argentina, no início dos anos oitenta. Era descendente de russos, muito alta e alva, porte alto para os padrões brasileiros e trazia no rosto um permanente sorriso e um ar de admiração por tudo. Usava cabelos bem curtinhos, escondidos sob chapéu ou boné, o que lhe ocasionou, alhumas vezes, ser tratada de Senhor, pelas gentes locais. Ela dava gostosas risadas e desfazia o mal entendido com simpático bom humor.
Tinha uma verdadeira tara por mamão, que ele pronunciava, indefectivelmente, mamón. Durante os dois anos em que trabalhamos juntos, não consegui que ela emitisse a pronúncia correta. Era mamón e tudo bem. Se hospedávamos em alguma pensão do interior, ela logo pedia ao proprietário para providenciar sua fruta predileta no café da manhã e no jantar. Se acampávamos, ela levava caixas de mamão, de que cuidava como se fossem crianças.
Fazíamos um trabalho na cidade de Araguanã, margem direita do Tocantins, norte de Goiás, na época. Nossa base era Araguaína, para onde voltávamos todas as noites e onde eu tinha uma namoradinha, uma flor do cerrado, como eu a chamava, que ficava ansiosa me esperando nos entardeceres calientes daquelas longitudes goianas. De modo que eu fazia de tudo para chegar cedo ao hotel e não frustrar minha doce espera. A família impunha limite de horário. Depois das oito... Nem pensar!
Certo dia, era um sábado, voltávamos por uma estradinha de fazenda, muito retilínea, por volta de 18h30, sol já se escondendo, cansados da jornada de 10 horas seguidas, naquela temperatura de quase 40 graus. As construções da cidade já estavam à vista, quando passamos ao largo de belíssima fazenda ao pé de uma elevação, onde se avistava ao longe, imensa plantação de mamões. O mundo amarelou de tanto mamão, no pé da serra. Tudo madurinho, pedindo para ser colhido. Naquela noite, mais do que qualquer outra, eu não podia me atrasar. Tinha festa na cidade e a noite prometia ser especial. Eu já antegozava os bons momentos que me esperavam, quando a excitação da Mag me chamou à realidade:
- RRRReginaldo! (como ela puxava os erres!). Mamón! Veja! Quanto mamón. Que maravilha! Vamos a boscar-los!
Eu fiz um cálculo, rápido, que gastaria não menos de uma hora, para atravessar toda aquela extensão a pé, colher todos os mamões que ela quisesse e voltar novamente ao carro. Sem falar da arrumação que teria de fazer no carro, já lotado, e da possível conversa que ainda teria de entabular com os proprietários. E etc e etc.
- Meu programa foi pro brejo! Pensei, vendo o entusiasmo da hermana.
Mas não entreguei os pontos. Lutaria com todas as armas.
Desci da Rural Willys, fui até a cerca e mirei bem o mamoal, como quem avalia, com grande conhecimento. Coloquei as mãos sobre os olhos, para focar a mira, fiz uma encenação e concluí, do alto de minha especialização em mamón:
- Infelizmente Mag, trata-se de uma variedade nativa de mamão, conhecida como mamão bravo, que não é comestível. Tem muito aqui no norte de Goiás. Inclusive é muito tóxica e pode mesmo matar um ser humano. Por isso essa abundância... Ninguém colhe.
-Mamón bravo!? Pero son tan lindos hem! Que pena! Non sabia de esse mamón bravo. Como se los distinguistes de acá?
- Ah Mag, eu conheço mamão bravo de longe. Fui criado no meio deles. Há uma sutil característica da folhagem e do caule, que a gente distingue de longe. Qualquer hora te mostrarei.
-Ah, bom! Entonces nos vamos, hem! Pero que es uma pena es! Tan lindidtos!
Ela ficou tão tristinha, que o remorso me acometeu. Tive a pique de voltar e dizer que tinha me enganado. Mas havia uma flor do cerrado à minha espera!
Para compensar meu pequeno pecado, passei numa frutaria e comprei-lhe uns dez mamões, ao gosto de seu apetite. Ela ficou extremamente agradecida e eu salvei minha noite, graças ao mamón bravo.
Nos dias seguintes, sempre que via algum mamão ela perguntava:
- Esse es bravo? Se puede comer-lo?
Quando nos separamos, em meados de 1977 (a empresa em que trabalhávamos se fora do Brasil), quase lhe revelei minha traquinagem, mas na hora H, não tive coragem. Depois, nunca mais a vi. Acho que ela até hoje deve dizer a seus amigos argentinos para tomarem cuidado com mamón bravo, ao virem para o Brasil. Pode até matar.
Mas vocês não concordam que foi por uma causa justa?

Luneta Embaçada

O soldado tocando corneta,
O coxo arrastando uma maleta,
A mulher batendo no menino,
O palhaço fingindo ser perneta,
A beata, a bela e o proxeneta,
Em desespero, alguém reza e canta um hino.

Um alegre, um triste, um de veneta,
Aleijados, mancos e manetas.
Sineiro da matriz, toque seu dobre!
Sons furtivos de longe clarineta,
E o pedreiro insistindo com a marreta.
Silêncio! Adiante segue um pobre.

Choram Lia, Tiana e Marieta
Pelo corpo jogado na valeta
E o cheiro de cachaça na bodega.
Os escritos mofados na gaveta
São lembranças, são tiros de espoleta,
Vinho azedo no fundo da velha adega.

O que fugiu voltou, virou poeta.
A feia se vingou, é arquiteta.
De onde vêm, agora, essas lembranças?
E o jogo de pião? E a caixeta?
Me deram de presente uma caneta,
Mas quem? Quem são essas crianças?

Alguém caiu. Não pisem na muleta!
Coroa do santo, chifre do capeta
E o andor e a cruz das procissões!
Passa um, passam dois e passa vaca sem tetas.
E abram as salas, os salões e as saletas!
E tragam as fotos antigas das missões!

Mas o pranto já embaça essa luneta.
Nem velhos, nem meninos, nem sarjeta.
Só abraços de partida, mil adeuses,
Cenas turvas, tela cinza e preta,
Fumaça, neblina, silhueta,
Meninas morenas da infância, mitos, deuses.

Lembranças esparsas, tostões, gorjeta
De um tempo feliz que se projeta
E me mata de dor muitas vezes.
Inda que tente transpor a mureta,
Já não ouço a banda da retreta,
Vou bebendo, da vida, seus reveses.
..........................................................................
(Brasília, mar/2003. De vez em quando, o poeta tem de parar para fazer os devidos registros. Afinal, ele é o escrivão do cartório da vida.)